El poema de hoy es de Raquel Vázquez tomado de su poemario “Aunque los mapas” (2020), premiado con el XXII Premio Loewe a la Creación Joven.
ÓXIDO
Bajo la piel del óxido
alguien logra decir
sus primeras palabras.
Todavía no sabe
que hay más campos semánticos
aparte de la espera.
Dice tiempo, y el tiempo no responde.
Sólo la piel se oxida un poco más.
Un poco siempre, un poco sin palabras.
Bajo la piel del óxido alguien vuelve a aprender
que ningún otro abrazo
persevera más fuerte que el silencio.
Raquel Vázquez
Esta mañana, en el instituto, los elementos cotidianos se han vuelto extraños, casi hostiles. Había un silencio denso y doloroso. Todos, unidos por la pena, en la entrada del centro, despedíamos a Jose Redondo. Era un profesor amable, entregado, comprensivo, cariñoso, paciente, entusiasta; una persona llena de humanidad que, desde la discreción y la sencillez, ha calado hondo en nuestras vidas; una persona necesaria, de esas que, como decía Borges, se ignoran, pero están salvando el mundo. Con el paso de las horas, en el llanto y el silencio se han ido colando los recuerdos: los intercambios a Francia, las risas y las bromas en el aula, las clases de francés por la tarde a los padres, su gesto sereno y cordial, su dedicación y su implicación, su ayuda siempre que uno la necesitaba. "No nos acostumbraremos a no verlo por aquí", decía uno de los alumnos en el pasillo. Y será así, pero nos acompañará el recuerdo de todo lo vivido y construido juntos estos años en el...

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