Para leerte mejor

  EDAD   Aunque el invierno avance por tus años y pretenda ser huésped de tu casa y tus huesos, No te rindas al frío, ignóralo. ¿Es acaso diciembre? No es verdad, no es verdad. Piensa en un día de marzo, y en la rosa temprana que al entreabrirse teme y titubea y no sabe muy bien si atreverse a existir. Zumba la abeja -¿la oyes?-; Hoy mismo ha regresado a sus asuntos. Entra ya en ese día, no te resignes a esperar que sea. Míralo y hazlo tuyo (qué limpia esa mañana desde esta lenta tarde que va a menos). Verás la hierba verde brotar de entre las grietas oscuras y torcidas de la edad. Y sabrás que estás vivo.                                       Eloy Sánchez Rosillo    

  EL AMOR EXISTE   El amor existe como un fuego para abrasar en su belleza toda la fealdad del mundo. El amor existe como un presente de las diosas benignas a quienes aman la belleza y la multiplican, como los panes y los peces. El amor existe como un don sólo para quienes están dispuestas a renunciar a cualquier otro don. El amor existe para habitar el mundo como si fuera el paraíso que un amante distraído perdió por pereza por falta de sabiduría. El amor existe para que estallen los relojes lo largo se vuelva corto lo breve infinito y la belleza borre la fealdad del mundo.            Cristina Peri Rossi    

  A CÁNTAROS   Tú y yo, muchacha, estamos hechos de nubes, pero ¿quién nos ata? Dame la mano y vamos a sentarnos bajo cualquier estatua, que es tiempo de vivir y de soñar y de creer que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover a cántaros. Estamos amasados con libertad, Muchacha, pero ¿quién nos ata? Ten tu barro dispuesto, elegido tu sitio, preparada tu marcha. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover a cántaros. Ellos seguirán dormidos en sus cuentas corrientes de seguridad. Planearán vender la vida y la muerte y la paz. ¿Le pongo diez metros en cómodos plazos de felicidad? Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian que la siesta se acaba y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro, limpiará nuestra casa. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover a cántaros.            ...

  AL AIRE LA LIBERTAD     Mariana, ¿Qué es el hombre sin libertad? ¿Sin esa luz armoniosa y fija que se siente por dentro? ¿Cómo podría quererte no siendo libre, dime? Los poetas seremos viejos y solitarios. Bajo el olivo añoso cantaremos la Paz. Dirá: paz, paz, paz, entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita; dirá: amor, amor, amor, hasta que se pongan de plata los labios.                                         Federico García Lorca  

  COCIENDO ARROZ   En este momento, en el silencio de mi cocina mientras vigilo el arroz que cuece y escucho gotear un grifo imperfecto, pienso en las mujeres lejanas que se cuelgan un fusil a la espalda para adentrarse en la selva. O en las que se cuelgan el hijo y caminan horas en busca del agua. O en las que se desvisten en un cuarto triste para venderse. Las desterradas hijas de Eva del imperfecto mundo que gotea.                                   Begoña Abad

  NO NOS IREMOS   Aquí sobre vuestros pechos   persistimos, como una muralla, hambrientos, desnudos, provocadores, declamando poemas. Somos los guardianes de la sombra, de los naranjos y de los olivos, sembrando las ideas como la levadura en la masa… Cuando tengamos sed, exprimiremos piedras y comeremos   tierra, cuando tengamos hambre, pero no nos iremos. Aquí tenemos un pasado, un presente, aquí está nuestro futuro.                      Tawfic Zayyad