Para leerte mejor

Hay poemas que no solo se leen: se levantan contra el silencio. La poeta Gisela López nos recuerda en estos versos que aún quedan hechizos que romper: aquellos que han borrado a las mujeres de la historia, de las antologías y de los espacios de poder. La poesía también puede ser memoria, denuncia y resistencia. Porque nombrar es existir. Porque escribir también es revertir el hechizo. Es necesario revertir el hechizo. Ese, que borra a las mujeres de los libros de historia, de las esferas de poder, de las antologías. Ese, que las encierra entre cuatro paredes, con solo colocarles un anillo.                               Gisela López

El poema de hoy es de Raquel Vázquez tomado de su poemario “Aunque los mapas” (2020), premiado con el XXII Premio Loewe a la Creación Joven. ÓXIDO Bajo la piel del óxido alguien logra decir sus primeras palabras. Todavía no sabe que hay más campos semánticos aparte de la espera. Dice tiempo, y el tiempo no responde. Sólo la piel se oxida un poco más. Un poco siempre, un poco sin palabras. Bajo la piel del óxido alguien vuelve a aprender que ningún otro abrazo persevera más fuerte que el silencio. Raquel Vázquez

  El poema de esta semana es de Arturo de Vicente tomado de su poemario "Getsemani" (XXXV Premio de Poesía Jaime Gil de Biedma) VISPERAS Si esto fuera verdad. Si esto fuera la vida esta calma esta pausa con la que nacen las nubes. Si esta luna no fuera una mentira. Si no hubiera lugar para el dolor en la oquedad del tiempo. Si los amaneceres consolaran al niño que solloza. Si fuera suficiente con vivir de todos los recuerdos compartidos. Si todas mis certezas fueran tuyas. Si estuvieras aquí, acompañándome. Arturo de Vicente

  EDAD   Aunque el invierno avance por tus años y pretenda ser huésped de tu casa y tus huesos, No te rindas al frío, ignóralo. ¿Es acaso diciembre? No es verdad, no es verdad. Piensa en un día de marzo, y en la rosa temprana que al entreabrirse teme y titubea y no sabe muy bien si atreverse a existir. Zumba la abeja -¿la oyes?-; Hoy mismo ha regresado a sus asuntos. Entra ya en ese día, no te resignes a esperar que sea. Míralo y hazlo tuyo (qué limpia esa mañana desde esta lenta tarde que va a menos). Verás la hierba verde brotar de entre las grietas oscuras y torcidas de la edad. Y sabrás que estás vivo.                                       Eloy Sánchez Rosillo    

  EL AMOR EXISTE   El amor existe como un fuego para abrasar en su belleza toda la fealdad del mundo. El amor existe como un presente de las diosas benignas a quienes aman la belleza y la multiplican, como los panes y los peces. El amor existe como un don sólo para quienes están dispuestas a renunciar a cualquier otro don. El amor existe para habitar el mundo como si fuera el paraíso que un amante distraído perdió por pereza por falta de sabiduría. El amor existe para que estallen los relojes lo largo se vuelva corto lo breve infinito y la belleza borre la fealdad del mundo.            Cristina Peri Rossi    

  A CÁNTAROS   Tú y yo, muchacha, estamos hechos de nubes, pero ¿quién nos ata? Dame la mano y vamos a sentarnos bajo cualquier estatua, que es tiempo de vivir y de soñar y de creer que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover a cántaros. Estamos amasados con libertad, Muchacha, pero ¿quién nos ata? Ten tu barro dispuesto, elegido tu sitio, preparada tu marcha. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover, que tiene que llover a cántaros. Ellos seguirán dormidos en sus cuentas corrientes de seguridad. Planearán vender la vida y la muerte y la paz. ¿Le pongo diez metros en cómodos plazos de felicidad? Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian que la siesta se acaba y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro, limpiará nuestra casa. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover a cántaros.            ...

  AL AIRE LA LIBERTAD     Mariana, ¿Qué es el hombre sin libertad? ¿Sin esa luz armoniosa y fija que se siente por dentro? ¿Cómo podría quererte no siendo libre, dime? Los poetas seremos viejos y solitarios. Bajo el olivo añoso cantaremos la Paz. Dirá: paz, paz, paz, entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita; dirá: amor, amor, amor, hasta que se pongan de plata los labios.                                         Federico García Lorca